Þau hafa sloppið undan þunga myrkursins

Y finalmente, contra toda predicción del oráculo, escapamos del peso de la oscuridad.
Confiando, perdiendo el miedo al dolor y a la mismísima soledad.
Afirmándonos fuerte en medio de este vendaval, abrazando las raíces de lo semántico
Dando (nos) una luz diferente, madurando y creciendo juntos aún más en nuestra soledad
Volviendo a tomarnos de la mano, mientras el sol brillaba en los brotes de pasto y hormigas,
escondidos en la vuelta de la esquina, los corazones sangrando letras y canciones
(re)encontrando la mitad del limón perdido, tomando todas las oportunidades
Y haciendo las cosas "sólo si estás seguro".

(Y es que en verdad, soñé contigo
Pero lo mejor es que estabas aquí)

a Sunday Smile

All I want is the best for our lives my dear,
and you know my wishes are sincere.
Whats to say for the days I cannot bare.

A Sunday smile you wore it for a while.
A Sunday mile we paused and sang.
A Sunday smile you wore it for a while.
A Sunday mile we paused and sang.
A Sunday smile and we felt true. (and)

We burnt to the ground
left a view to admire
with buildings inside church of white.
We burnt to the ground left a grave to admire.
And as we reach for the sky, reach the church of white.

A Sunday smile you wore it for a while.
A Sunday mile we paused and sang.
A Sunday smile you wore it for a while.
A Sunday mile we paused and sang.
A Sunday smile and we felt true 

Una vez

Una vez me dije a mi misma que esto iba a ser fácil
que nadie se muere de amor.
Que los días pasaban, y las heridas sanaban y que iba a quedar como un recuerdo.

Hoy no lo sé.
Hoy me doy cuenta que pasan los días y que tras la pintura y las clases estás tú
Impávido. Sigues ahí, tan fresco como el primer rayo de sol
Sigues escondido a la vuelta de la esquina en todos mis sueños, sigues siendo la causa de todo
Que sigues doliendo al centro bien adentro de mi corazón.
Que no te borras, no es así como así.
"Acuerdate de mí" escribiste una vez.
Hoy, con fuego en las manos, me acuerdo de tí.
Siempre siempre, y con agua en los ojos
Con un mar que no cesa de volcarse en ausencias desgranadas
En lágrimas como cuentas que me amarran las manos y cansancios que agotan hasta la última pluma
En esas ganas terribles de correr cien kilometros hasta gastar el último eco de tus recuerdos, hasta agotarme tanto tanto de recordarte que ya no pueda.
Miro en perspectiva el viento correr cuesta abajo hacia ese arbol en medio de muchos otros árboles
y me pregunto, ramas al cielo, qué pasó con todas esas sonrisas de mañana
en qué momento ese árbol que alguna vez escondió nuestros sueños se vio rodeado
por esa muralla tan grande.
¿Dejará, alguna vez de doler esto?
Ayer dije sí, si.
Hoy ya no lo sé.

Despedidas

“Ella me daba la mano y no hacía falta más. Me alcanzaba para sentir que era bien acogido. Más que besarla, más que acostarnos juntos, más que ninguna otra cosa, ella me daba la mano, y eso era amor.”  La Tregua - Mario Benedetti
Hoy ya los días corren y vuelan, las cosas cambian. Ya tu mano no se encuentra con la mía, porque no quiere encontrarse y porque tiene miedo. Pero tú me diste la mano, un día, y eso fue amor. Fue perfecto en su imperfección... lo fue. Gracias por los 18 meses juntos; y adiós. 

Calabaza

A veces, cuando el miedo toca mi puerta me gusta esconderme dentro de un zapallo el más grande y redondo que pueda encontrar camino a la luna, y estar ahí horas de siglo pasando, las manos torcidas en un además de descoser y la mente en mi menor, canturreando las canciones de siempre, con una madeja de nube en la garganta, pero revisando las semillas del zapallo una por una pensando, bien en el fondo en las nubes azul celeste de arriba, en las flores de Magritte y en bailar a patapelá. Pienso en mi zapallo flotante, abrumando al resto de la población. Pienso un poco en el corazón rojodeovillorosa que se mete acá bien a la izquierda y en todo el miedo acumulado. Pienso, sobretodo, en el Miedo. Ese miedo que paraliza y perdone entonces, si voy y me escondo en mi zapallo un rato, a mirar las nubes pasar y en planear estrategias para derrocar a los viejos reyes pienso en tu ovillo verdemorado, allá a la distancia, sonando apacible y destronado, en todas las cáscaras botadas allá en el patio y en el irrepetible jugar de los ciclos y las cicladas, mientras tejo un cordel para abrigarme Perdóname un poco, si me gusta tanto mirar las estrellas

El Apagón.

Viene de súbito de tarde en tarde, nunca pronosticados y temidos de una manera visceral. Nacen de una tarde de otoño hace una montonera de montones de años, cuando las hojas se arremolinaban en las calles y yo caminaba escuchándolas crujir. Y de pronto, estaba en otro sitio. Es siempre así, estar de pronto en otro sitio muy muy MUY cansada, con los ojos hinchados y el saberse ausentado; generalmente acompañado de la mirada ligeramente alarmada del fuego que Devora, pero sencillamente no es lo peor. Lo Peor es el saberse ausente. Yo hoy no quiero escribir poesía, ni bonito ni nada de lo acostumbrado, vengo en verdad a contarles el pequeño tremendo problema de esto que no se sabe que es, y a avisarle que si me pilla mirando las hojas mucho rato no se alarme... ya volveré. Ya volveré.

Barricadas

Santiago se vuelve diferente cuando lo corro de tu mano; cuando siento tu aliento carmín profundo recorriendo intenso esta ciudad de brazos y piernas y sonrisas flotando. Es esta misma urbe que caminé en ciclos infinitos recorriendo y rearmando tu nombre sin realmente saberlo, aullado siempre en marchasparos y tardes de luna redondita; armando trencitas en las flores y pintando las murallas con colores verde temblor nos encontramos en diferentes veredas, pero nuestras manos ya se sabían Ya se sabían , si, de la misma manera que nuestros pieces se encuentran todas las mañanas de esa manera que viene desde el inicio de los tiempos. Se saben de esa manera instintiva que nos sale el teamo tan seguido aún en medio de los trafalgares de nuestras peleas y lo brillante de la noche. Nos sabemos de la misma sintética manera que uno tira lineas para armar dibujos grandotes o de la vocalización redondi-i-ta que resuena acá en la cabeza todos los días y noches del buen dios; y es este mismo saberse que me lleva una y otra vez a escribirte sin llegar jamas de los jamases, ay ay ay a poder describirte a cabalidad, al siempre estar jugando a escaparte conmigo, al tener siempre ese destello azul incendiario en lo profundo de tus pupilas. al ser tan misticamente tú.

¡Tengo mis versos, que son más fuertes que tu puñal! Y aunque la cólera me consuma el esternon y ciegue mis manos ajadas, siempre estará el aire. Siempre quedará un resabio chiquito de memoria escondida Siempre tendré esa calle con murales para pasearme tardes enteras, noches enteras. Aún si la canción sigue aparte, aún si no hay nada más que silencio para mis preguntas disonantes Siempre puedo caminar rápido, y fingir como que vuelo.

Polillas

Ir en la micro, con la mente allá lejos donde nieva y el cuerpo sentado tiritando
pensando constelaciones, inventando idiomas antiguos y soñando con marte saliendo tras la cordillera
ir en la micro, si, con la mente llena de próceres inútiles
y mentiras políticamente correctas, pensando en las llamas altiplánicas con señoras a cuestas
y los árboles, ah los árboles y sus conversaciones lentas y brumosas
en su vida pausada, en esa vida que olvidamos recordar, que damos por hecha mientras la niebla se evapora.
Sueño también, con tu cuerpo fino de polilla
ese mismo que tú mismo ignoras, sumergido en la materialidad de los días.
pienso en la Teresita (¿Estará durmiendo?) y sus alas de ceniza, la hermanita fea de esas flores
con alas.
te veo venir, toda espirales y sonrisas con una taza de té en la mano (esa taza que parece ser una extensión de tu cuerpo, y el vapor de nuestras conversaciones) y me dan ganas de subir los ocho, en verdad, para encontrarte como siempre con un abrazo eterno y la lengua que se te desata
con el alma desatándose, en verdad.
Miro por la ventana, con Santiago corriendo tras los vidrios como perseguido por el demonio
y me doy cuenta, que en verdad, todo sigue inmóvil.



Y es acá cuando la canción acaba.

ocho

tengo miedo de perderme, en esta noche
y es por eso que me aferro a tu recuerdo
a la memoria de tu risa, y al suspiro que dejaste enredado en mi pelo
tengo miedo de perderme, en esta noche
y es por eso que susurro esa plegaria olvidada
sintiendo la musicalidad de casa sonido, muriendo por enseñarte cada palabra
tejida, tal vez, por un dios olvidado con flores de lavanda y regadas con Passiflora
suspirando juntos cada nota, para bailar con los duendes del limonero
y cantar con el reflejo de la luna en el agüita corriendo
tengo ganas de perderme, en esta noche, pero contigo
y correr juntos de la mano, por los páramos de la memoria.